Meu rosto é meu formão.
Braços, bocas, de outros – se os houve – meu caráter.
Os livros lado a lado na estante
nada mais que o dia-a-dia em que me intacto.
Sou eu quem realiza destas pétalas o cheiro
cortado e medido sobre a mesa com régua de luz mínima.

A alma acabou, meu caro amigo:
o que há são só distantes objetos
moldando a fundo os segredos
das linhas da palma da nossa mão.

Beber vinho como se fosse somente
beber vinho.

Sou uma estátua de sal
derretida entre bits e ritmos sísmicos
como se qualquer dia fosse domingo.

Sou nomes que perdem faces
e faces que perdem nomes
[e então tudo fica misterioso].

Tempo agora
para sempre.

Sem nervos –
oceanos.

Quê?

A insônia martelava nos miolos,
a insônia mastigava-lhe a derme.

premido aqui pra dentro da parede –
num tijolo raro, corroído, morada
de bichos rudes –, as espirais tentam
agarrar-se, mas lisas, com nojo e raiva,

girando falso – carne-esponja que retém
ferramenta, ferro e fenda a um só rangir;
de fora vêm mil empurrões, vãos, porém:

fora o mundo é falso feito o escondido
e na vertigem desta fé vil me convém
girangirar até outro lado] o céu perdido

Dizem que eu falo demais
Acho que eu já era assim a hora que eu vim.
Hoje a luz do sol flutua em teias de aranha
Crianças pairando entre chupeta e fellatio.
Mas meu cabelo tá ralo e eu penso cada vez mais raso –
Devo tirar às coisas seus nomes para arrancar dos nomes as coisas:
Estou de saco cheio dessa prosa prozac.
Ontem meias verdes longas surpresas sob vestidos pretos
Bianca sapateia no meu quarto ao som de Billie Holliday.
O que eu queria é que o mar pegasse fogo pra eu poder comer peixe frito.